Noticias de la noche P.Márkaris

Cada mañana, a las nueve, nos observamos. El permanece de pie ante mi escritorio, mirándome fijamente, no a los ojos, sino un poco más arriba, justo en medio de la frente. “Soy un cretino”, me dice, aunque no lo exprese con palabras.

Yo, sentado detrás de mi despacho a la mesa, le clavo la mirada en los ojos, ni más arriba, ni más abajo: licencias del rango. ”Sé que eres un cretino”, le transmito, aunque tampoco pronuncio ni una palabra y es mi mirada la que habla. Mantenemos esta conversación diez meses al año- con la salvedad de los dos meses correspondientes a nuestras vacaciones-cinco días por semana, de lunes a viernes, sin intercambiar palabra alguna. “Soy un cretino. Sé que eres un cretino.”

Una periodista ambiciosa y sin muchos escrúpulos aparece asesinada, y luego otra. Una joven pareja albanesa y luego otro joven. Una falsa guardería que trafica con niños albaneses, un supuesto pederasta condenado sin razón. Un tráfico de órganos. Todo se entrelaza pero a Jaristos le cuesta encontrar el hilo del que tirar para empezar a tejer.