Entre dos aguas R.Ribas

El Meno cruzaba furioso por Francfort.La corriente, siempre tan mansa al pasar por delante de la ciudad, saltaba embravecida arrastrando ramas y troncos, arbolitos enteros desgajados por las crecidas de un deshielo fulminante después del crudo invierno. Nada parecía poder oponerse al correr encolerizado del río.Sólo un gallego. A su lado se deslizaban veloces matorrales, palos y piedras;a veces lo golpeaban, pero él se negaba a abandonar el pilar central del puente.Boca abajo,los brazos extendidos como un nadador saltando a la piscina,se oponía denonadamente a ser también arrastrado. Mostrando la misma tozudez que en vida le había dado el sobrenombre de "el maño de Lugo", el gallego muerto resistía, empecinado, los embates del agua.
Así empieza esta novela negra, con un cadáver. Bien contada mantiene el suspense hasta casi el final, se entremezcla el caso de un inmigrante gallego querido por toda la comunidad que aparece muerto en el río con la desaparición de una chica ecuatoriana buscada por su expatrón, un banquero millonario.
Lo que no convence, al menos a mi, es la resolución del caso.

La fiesta del Chivo M.Vargas Llosa

Urania. No le habían hecho un favor sus padres; su nombre daba la idea de un planeta, de un mineral, de todo, salvo de la mujer espigada y de rasgos finos, tez bruñida y grandes ojos oscuros algo tristes, que le devolvía el espejo. ¡Urania! Vaya ocurrencia.Felizmente ya nadie la llamaba así, sino Uri, Miss Cabral, Mrs.Cabral o Doctor Cabral.Que ella recordara,desde que salió de Santo Domingo (“Mejor dicho, de Ciudad Trujillo”, cuando partió aún no habían devuelto su nombre a la ciudad capital), ni en Adrian, ni en Boston, ni en Washington D.C.,ni en New York, nadie había vuelto a llamarla Urania,como antes en su casa y en el Colegio Santo Domingo,donde las sisters y sus compañeras pronunciaban correctísimamente el disparatado nombre que le inflingieron al nacer.¿Se le ocurriría a él, a ella? Tarde para averiguarlo, muchacha; tu madre estaba en el cielo y tu padre muerto en vida.Nunca lo sabrás
Una mujer vuelve tras más de cuarenta años de silencio a su casa, salió huyendo a los 14 años de una sociedad enferma por el dictador y su corte; Urania es hoy una ciudadana libre en un mundo occidental, pero un suceso no ha abandonado su mente y la impide disfrutar plenamente de su éxito. En paralelo los últimos días de Trujillo y el atentado que provocó su fín.
Vargas Llosa tiene ya su estilo definido, engancha al lector y esa atención no decae durante las más de 500 páginas.

Pan negro E.Teixidor

Cuando hacía buen tiempo, desde la Pascua Florida hasta principios de otoño, con el cambio de color del bosque, vivíamos en las ramas de los árboles.
Nos habíamos encaramado a todos los árboles del huerto de los frutales, lo suficientemente fuertes para aguantarnos a los tres y lo suficientemente bajos para poder subir sin escalera, y después de probarlos escogimos el ciruelo viejo como guarida definitiva.
La historia de un chiquillo Andrés en la posguerra del campo catalán en una familia de perdedores, el padre muerto en la cárcel, los tíos huidos a Francia. Andrés pasa una temporada en casa de los abuelos con sus primos la Lloramicos y Quirico chico, su madre trabaja en la fábrica del pueblo; él decidirá pertenecer al mundo de los vencedores en casa de sus ricos padrinos. Estilo pesado, avanza a trompicones, no aporta mucho de lo ya contado en esa época.

La mujer que leía demasiado B.Nakhjavani

Herido de bala, el sha dio algunos pasos vacilantes por el templo antes de desplomarse en el regazo de una mendiga vieja. Iba en dirección a la tumba de su esposa y la mendiga se hallaba junto a la puerta, cerca del nicho que sirvió de escondite al asesino. Aunque la vieja nunca debió alejarse del rincón que le estaba destinado afuera, en el cementerio de la mezquita, no se juzgó conveniente dar importancia al hecho. Identificaron al asesino y le detuvieron, la ocasión y la localización quedaron fielmente registradas para la posteridad, pero, como cabía esperar, los libros de historia no mencionaron a la mujer. Se corrió un velo sobre los detalles más sórdidos de la muerte de Su Majestad. Más valía recordar aquel atentado fallido contra la vida del rey medio siglo antes que mostrat las verdaderas circunstancias de su asesinato.
Teherán, mediados del siglo XIX, conjuras e intrigas en palacio, una poetisa, hija y esposa de un ulema enseña a leer y ecribir, lanza verdades y trastoca el orden establecido. Partiendo de un hecho real esta historia pretende ser un homenaje a la poetisa Tahirih Qurratu’l-Ayn. La novela resulta un poco pesada de digerir.

Muerte en Estambul Petros Márkaris

La Virgen me contempla desde las alturas con expresión severa, casi reprensora. Eso me parece, aunque podría ser mi impresión o un exaltado complejo grecocristiano. ¿Por qué iba a fijarse en mí la madre de Dios? Ella contempla a su rebaño, que se apelotona en el pórtico inmenso. Y por pura casualidad me encuentro yo entre ellos, con mi esposa y un hatajo de turistas atenienses.
- El mosaico de la Virgen con el Niño data del 867 y es el más antiguo de cuantos se conservan.- La voz de la guía turística me devuelve al presente-. Fue elaborado hacia el final del periodo iconoclasata.
El comisario Kostas, de vacaciones, se ve envuelto en el caso de una vieja griega que vuelve a Estambul para saldar cuentas y envenena a las personas que se han portado mal con ella o con sus amigos. Visita turística, comparativa griegos-turcos y búsqueda de la asesina, todo en uno. Delicioso.