Tropique de la violence N. Appanah

Il faut me croire. De là où je vous parle, les mensonges et les faux-semblants ne servent à rien. Quand je regarde le fond de la mer, je vois des hommes et des femmes nager avec des dugongs et des coelacanthes, je vois des rêves accrochés aux algues et des bébés dormir au creux des bénitiers. De là où je vous parle, ce pays ressemble à une poussière incandescente et je sais qu'il suffira d'un rien pour qu'il s'embrase.

Marie est stérile et Cham, son mari qu'elle a suivi à Mayotte, l'a quittée pour une autre. Marie va quand même devenir la mère de Moïse, l'enfant abandonné pour cause d'yeux vairons. Mais après une enfance heureuse, quand Marie meurt brutalement, l'adolescent s'enfonce dans les bas-fonds de l'île et connaît le pire. Nathacha Appanah décrit l'envers du décor de Mayotte. Loin des images idylliques du magnifique lagon, des jardins d'hibiscus roses, de frangipaniers aux fleurs blanches, de bougainvilliers fuchsia, une partie de l'île n'est que misère, décrépitude et violence. La délinquance, liée surtout à l'arrivée de migrants des autres îles des Comores et de Madagascar, progresse sans cesse. L'île impuissante à contrôler leur flux, des jeunes gens toujours plus nombreux rejoignent les voyous du bidonville de Gaza.