Une mélancolie arabe A.Taïa

J'étais dans ma deuxième vie. Je venais de rencontrer la mort. J'étais part. Puis revenu.
Je courais. Je courais. Vite, vite. Vite. Vite.
Vers où? Pourquoi? Je ne le sais pas pour l'instant. Je ne me rappelle pas tout. Je vois une image, la même image rouge et jaune encore et encore. C'est flou. Ça finira par se préciser. J'attends. je n'écris plus. Je suis sur mon petit lit. J'essaie de remplir le spages de mon journal intime. Un futur libre. Je me forcé. Je m'efforce de retrouver ce moment, cette course.
Trop de je, devient monotone, le même sujet que le précédent...ses amours malheureuses, ses conquêtes.