La puerta M. Loureiro

 

El cielo no había parado de descargar agua en las últimas setenta y dos horas. No era una llovizna fina, ni una serie de chaparrones espaciados, sino una lluvia densa y constante, con gotas grandes y pesadas que impactaban como balas de fusilen un suelo ya empapado durante horas, sin tregua. El agua corría por los tejados, chorreaba por las paredes y transformaba las cunetas en riachuelos salvajes que salpicaban espuma blanca cada vez que tropezaban con un atasco de ramas y piedras arrastradas por la corriente. 

Raquel Colina, agente de policía y madre de un niño llamado Julián, se traslada a un pequeño pueblo de Galicia, Viascón, y nada más llegar aparece un cadáver de una joven asesinada en el monte de Seixo mediante un ritual a los pies de la mítica Puerta de Alén. Raquel y su compañero Vilanova intentan resolver el caso a la vez de salvar a su hijo, al que la medicina ya no puede ayudar. La niebla y la lluvia son personajes constantes, final mal resuelto. Más leyenda que thriller, defrauda.

Riccardino A.Camilleri

El teléfono sonó cuando apenas hacía un momento que había logrado conciliar el sueño, o al menos eso le pareció, después de dar vueltas en la cama sin ton ni son durante horas y más horas. Lo había intentado todo, desde contar ovejitas , pasando por tratar de recordar el primer canto de la Ilíada o lo que había escrito Cicerón al principio de las Catilinarias. Nada, no había habido forma. Después del “Quousque tandem abutere, Catilinia”, una densa niebla. Le había quedado claro que era un insomnio sin remedio, porque no lo habían provocado un empacho ni un arrebato de malos pensamientos.

Todo comienza cuando a Montalbano le despierta una llamada equivocada de un tal Riccardino, Más tarde le informan de un asesinato, la víctima es Riccardo Lopresti,  al mismo tiempo Montalbano nos cuenta que hay (en el mundo real) una popular serie de televisión basada en él y en sus casos ¡Y el actor que le interpreta es diez años más joven y tiene más pelo! Es el último título publicado aunque ya estaba escrito hace años. Peor que lo acostumbrado, el Autor le hace perder pie al caso.

La isla R. Jónasson

 La canguro llegaba tarde. El matrimonio no solía salir de noche,   así que no habían tenido la precaución de confirmar a tiempo si la chica estaría disponible. Les había hecho de niñera de vez en cuando a lo largo de los años-vivía en la calle de al lado-, pero, más allá de eso, en realidad no la conocían demasiado; ni a ella ni a su familia. Apenas se habían cruzado con su madre por el barrio, así de pasada, alguna vez que otra. Aún así, su hija de siete años sentía adoración por esa muchacha, que ya había cumplido los veintiuno; no paraba de hablar de lo divertida que era, la ropa tan bonita que llevaba, las historias tan geniales que contaba y demás. Le hacía mucha ilusión tenerla de canguro, y eso facilitaba la decisión de los padres de salir a divertirse, con la tranquilidad de saber que su hija estaría en buenas manos y se lo pasaría bien.

 

  Hulda es enviada a Elliðaey donde una joven ha muerto durante la escapada con un grupo de amigos. En seguida descubre que este grupo de amigos estuvo también relacionado con la muerte de otra joven hace una década cuyo culpable fue, aparentemente, atrapado. Digo aparentemente porque ella va a seguir investigando hasta que todos los secretos salgan a la luz. Muy entretenida.

La costilla de Adán A. Manzini

Eran días de marzo, días que regalan destellos de sol y promesas de la primavera que está por venir. Los rayos, aún tibios, incluso fugaces, colorean el mundo e invitan a la esperanza. Pero no en Aosta. Había llovido toda la noche, y las gotas de aguanieve habían martilleado la ciudad hasta las dos de la madrugada. Luego la temperatura había descendido varios grados y claudicado ante la nieve, que cayó en pequeños copos hasta las seis, cubriendo calzadas y aceras. Al alba, la luz del sol había despuntado diáfana y febril, revelando una ciudad blanqueada, mientras los últimos copos revoloteaban y caían en espiral sobre las aceras. Las nubes ocultaban las montañas y la temperatura era de unos pocos grados bajo cero. Después se había levantado inesperadamente un invierno hostil que había invadido las calles d ella ciudad como una marabunta de cosacos borrachos , abofeteando hombres y cosas.

 Una mujer aparece ahorcada en su casa, aunque por las marcas del cuello todo hace pensar en que primero fue asesinada y luego colocada para simular un suicidio. Las pruebas van apuntando a un culpable, sin embargo hay algo que no le cuadra al subjefe Schiavone. Curiosamente el propio diario de la muerta le dará la solución y será Rocco quien, una vez más, sentencie la pena.

Les cicatrices de la nuit A. Galien

Cet hôpital abandonné me fout les jetons: Jen'entends que le bruit de mes pas sur le sol. Rien d'autre n'existe autour de moi. J'ai laissé mes collègues derrière et je cours de plus en plus vite, dans la froideur du sanatorium d'Ardrycourt. La nuit est noire. Seule la lumière blafarde des rares néons qui fonctionnent encore me permet de voir où je mets les pieds. Je n'ai qu'une idée en tête. La sauver. A tout prix. Mon pied dérape et je manque de tomber. Putain de costard. J'ai cinquante ans, mon corps fatigue. Je serre fort mon arme. Si fort que j'ai l'impression que les mots Sig Pro resteront gravés dans ma paume.

Un excellent polar classique comme je les aime, écrit par un ancien de la Maison « Poulaga », ce qui permet de plonger tête baissée, happé par le récit, dans le monde interlope de la nuit et de la prostitution. le suspens est au rendez-vous. L'atmosphère, la tension qui entoure l'enquête sur le meurtre d'une jeune indic est parfaitement rendue.

Ne me remerciez pas! M. Caroff

Soudain, le silence dans la petite salle. Des épaules se haussèrent, des sourires s'échangèrent, se muèrent en soupirs. Les étudiants ne connaissaient que trop les effets de manches de Jacques Gaubert en vue d'accrocher l'attention de son public. D'effet, en réalité, ça leur en faisait de moins en moins. Aux garçons, du moins. Non que les cours ou les conférences de cet enseignant ne fussent appréciées, mais quel besoin de les ponctuer de ces interruptions intempestives, puérils suspenses agrémentés de grimaces et de gestes figés? Sacré comédien, va!

On est dans un polar à l'ancienne avec ses défauts et ses qualités. Les défauts, un manque de suspense et de rythme dans la première partie et un peu trop dans la deuxième, une ambiance un peu trop cluedo et des personnages sans grands reliefs. Les qualités, une intrigue alambiquée, même si elle n'est pas très crédible  et une ambiance rétro qui ne m'a pas  séduit.

Ética para inversores P. Márkaris

 

No somos muchos. Calculo que, como máximo, cien personas escasas. En mis tiempos de juventud, el partido nos habría pedido explicaciones por el fracaso de la movilización. pero hoy en día, cuando a una decena de personas reunidas en una calle o en una plaza cualquiera ya se la considera una concentración de protesta, nosotros, siendo un centenar, contamos como una muchedumbre. La mayoría de los participantes vienen de nuestro refugio. Dando una vuelta por los demás albergues he conseguido movilizar a unos cuantos más. Completa el total una representación de los sin techo que todavía duermen en la calle. Los transeúntes se detienen y nos observan con curiosidad. Se preguntan, y con razón, qué ha venido a hacer aquí, en la plaza Atikí, un hatajo de caras desconocidas rodeando un féretro. Lo mismo les pasa a los vecinos, que se han asomado a las ventanas y los balcones para entretenerse con el espectáculo.

El narrador alterna el comisario Jaritos con su amigo Lambros, la familia está muy presente en esta historia en la que inversores extranjeros aparecen asesinados sin que nadie reivindique las muertes. Crisis, pobreza, enriquecimiento, emigrantes perseguidos, clase media que desaparece y un movimiento que intenta visibilizar el desamparo del pueblo griego.

Liquidación final P. Márkaris

Están sentadas la una frente a la otra en dos sillones de respaldo bajo y con reposa brazos de madera. Ante ellas, sobre una mesita, hay un televisor del tamaño de un viejo monitor de ordenador, y está encendido, pero ninguna de las dos mira la pantalla. Tienen los ojos cerrados y la cabeza vencida a un lado. En la calle, un emigrante toca en el acordeón uno de aquellos valses con los que, antaño, los recién casados inauguraban el baile tras el banquete de bodas. Las otras dos están en la habitación contigua, un dormitorio, tendidas en una cama de matrimonio y con la mirada fija en el techo. Las cuatro visten con sencillez, con ropa barata como la que venden en las tiendas de los barrios humildes. Tres de ellas llevan chaqueta de lana negra, porque llovizna y hace frío. La cuarta luce un vestido pasado de moda, con un estampado de florecitas silvestres. Las dos mujeres qu están en la salita llevan medias gruesas y zapatos negros planos. las otras dos, como buenas amas de casa, han dejado sus zapatillas junto a la cama y se han acostado sólo con las medias.

Segunda parte de la trilogía de la crisis, es la historia de un asesino en serie que envía cartas a grandes defraudadores de Hacienda instándoles a pagar sus deudas o morirán. En un país en ruinas, con suicidios por falta de oportunidades o por imposibilidad material de seguir vivo. Inmediatamente el Recaudador nacional se hace popular al conseguir que de pronto ingresen cantidades ingentes a la Hacienda pública, resaltando la inutilidad de politicos y Administración. El final es un poco flojo.

Le temps est assassin M. Bussi

- C'est ici. Clotilde posa son petyit bouquet de serpolet mauve au bord de la rembarde de fer. Elle avait demandé à Franck de s'arrêter quelques lacets plus haut, pour le cueillir dans les gènets qui poussaient entre les rochers de la Petra Coda. Assez pour trois. Franck fit de même, sans quitter plus d'une seconde du regard la route. La Passat était garée sur le côté, avec les warnings qui clignotaient. Valentine se pencha  la dernière, en y mettant une évidente mauvaise volonté, comme si incliner son mètre soixante-dix constituait un effort démésuré. Ils se tenaient là tous les trois, face au trou de vingt mètres. La mer bouillonnante entre les écueils tentait inlassablement de violacer les rocher rouges, accrochant des micro-algues brunes aux fissures des pierres, telles des tâches de vieillesse sur une peau ridée.

L'auteur nous emmène en Corse. Clotilde Idrissi, petite-fille d'une personnalité de la région de Calvi, revient sur l'ile de beauté 27 ans après l'accident de voiture qui a couté la vie à ses parents et à son frère. Son pèlerinage ne se passera pas comme elle se l'imaginait. Bussi alterne le présent et le passé ce qui donne un style tout à fait particulier. En multipliant les fausses pistes l'auteur joue avec nous, il nous tient en haleine, nous ne pouvons qu'aller jusqu'à la fin de ce thriller à suspense. D'une écriture rythmée le roman se lit facilement, les personnages sont attachants. Mais
j'avoue que j'ai trouvé le dénouement un peu « tiré par les cheveux ». La dernière partie qui nous propulse dans les années 2020 est superflue….

Donde los escorpiones L. Silva

El brigada López sacó de improviso su teléfono móvil del bolsillo, lo contempló durante una fracción de segundo y se volvió hacia mi para anunciarme, con aquella sonrisa suya, a la vez astuta y cordial: - El alacrán está en la jaula. Inmediatamente dio el aviso por la emisora del coche patrulla en el que esperábamos, además de él y yo, uno de sus guardias y la sargento primero Chamorro. Lo había aparcado en un lugar discreto, a poco más de medio minuto de la entrada de la cañada, de forma que no se tropezara con nosotros quien no debía tropezarse y a la vez estuviéramos lo bastante cerca como para intervenir sin demora. De todos modos, no nos correspondía a nosotros ser los primeros , y tampoco éramos quienes llevábamos la voz cantante en aquel baile. 

Octava novela de la saga, lleva a la pareja de guardias civiles  a investigar en Afganistán el asesinato del militar Pascual González. Este sargento primero de Infantería, militar con experiencias en guerras como Irak, aparece muerto en su corimec, degollado con un amapolero, pero sin signos de violencia o lucha.

Cap canaille C. Gavat

 

Henri Saint-Donat, Canadien par son nom, british par l'allure et flic par vocation, est en plein doute. Du haut de ses 53 ans, de ses trente ans de carrière et de ses douze marathons, il se demande s'il a eu raison  de confier le volant à basile Urteguy, Basque par ses origines, lieutenant par son grade et minot par son affectation à à la Crim' de Marseille. Son subordonné n'a même pas l'âge de sa carrière, 29 ans, l'arrogance de la certitude et l'insolence de sa jeunesse.

Confronté à son premier « barbecue », règlement de comptes en vogue parmi les trafiquants de la cité phocéenne, qui consiste à enfermer un corps dans le coffre d’une voiture à laquelle on met le feu, les choses prennent un nouveau tournant pour Henri lorsque l’identité de la victime est enfin confirmée, il a connu cette personne autrefois à Paris, et elle n’avait pas du tout le profil pour finir sa vie dans une voiture incendiée par des dealers marseillais …un bel hommage aux flics.

Las Marismas A. Indridason

Las palabras estaban escritas a lápiz en una hoja de papel colocada sobre el cadáver. Tres palabras, incomprensibles para Erlendur. El cadáver era de un hombre que debía de rondar los setenta años. Estaba echado sobre su lado derecho en el suelo, junto a un sofá, en un pequeño salón, y vestía camisa azul y pantalones de pana de color marrón claro. Calzaba zapatillas. El cabello gris, que había empezado a escasear, estaba manchado co la sangre de una aparatosa herida en el cráneo. En el suelo, cerca del cadáver, había un cenicero grande de cristal, cuadrado y con aristas afiladas. También estaba manchado de sangre. La mesa de centro estaba volcada. 

Durante la primera mitad, me pareció un libro entretenido y poco más. La trama parece floja, hay giros muy forzados y la información surge de repente sin tener mucho sentido. Sin embargo, durante la segunda mitad empieza a ser más interesante, especialmente por acercar al lector a cuestiones reales que suceden en Islandia. Recibió en el año 2002 el premio La Llave de Cristal a la mejor novela policíaca nórdica.

Requiem alemán P. Kerr

Era un día frío y hermoso. De esa clase que se aprecia mejor si tienes un fuego que avivar y un perro al que acariciar. Yo no tenía ninguna de las dos cosas, además tampoco había combustible alguno y nunca me han gustado mucho los perros. Pero gracias al edredón en el que me había envuelto las piernas, no tenía frío y justo empezaba a felicitarme por poder trabajar en casa- con la sala haciendo las veces de despacho- cuando alguien llamó a lo que pasaba por ser la puerta principal. Solté un taco y me levanté del sofá.

 La guerra ha terminado, pero escarbando en las ruinas del esplendor imperial de Viena, el veterano Bernie Gunther hace un descubrimiento histórico, al lado del cual las atrocidades cometidas en el pasado parecen obra de aficionados. En esta tercera parte de la trilogía descubre el vínculo eterno entre poderosos y criminales. No por nada acaba con una nota sobre ciertas investigaciones independientes según las cuales, una vez terminada la guerra, el líder de la Gestapo habría pasado a trabajar como agente secreto para los servicios estadounidenses.

Pálido criminal P. Kerr

Sueles fijarte mucho más en la tarta de fresas del Kanzler´s café cuando tu dieta te prohibe incluso probarla. Bueno, últimamente he empezado a sentirme igual respecto a las mujeres. Sólo que no estoy a dieta, sino que no me encuentro con que las camareras sencillamente, no me hacen ningún caso. Y, además, hay tantas bonitas por todas partes. Mujeres, quiero decir, aunque me follaría igual a una camarera que a cualquier otro tipo de hembra. Hubo una mujer hace un par de años. Estaba enamorado de ella, sólo que desapareció. Bueno, es algo que le sucede a mucha gente en esta ciudad. Pero desde entonces solo he tenido asuntos ocasionales.

El detective Gunther, antiguo agente de policía, se ve obligado a reincorporarse al cuerpo y colaborar con unas autoridades que detesta tanto como teme. Aunque lo que preocupa a sus superiores no es banal: un criminal anda suelto, violando y asesinando a inocentes muchachas de raza aria, sin que nadie consiga darle caza. Gunther descubre que en el caso están implicados varios miembros de las SS, entre quienes figura nada más y nada menos que el mismísimo Heinrich Himmler.

Violetas de marzo P. Kerr

Cosas más extrañas suceden en los oscuros sueños del Gran Persuasor... Esta mañana, en la esquina dde la Friedrichstrasse y la Jägerstrasse, vi a dos hombres de las SA descolgando una vitrina roja del Der Stürmer de la pared de un edificio. Der Stürmer es el periódico antisemita dirigido por Julius Streicher, el principal acosador de judíos del Reich. El impacto visual de esas vitrinas, con sus dibujos casi pornográficos de doncellas arias abrazadas voluptuosamente por unos monstruos de largas narices, tiende a atraer al lector de mente débil, proporcionándole una rápida excitación. Es algo que no afecta a las personas respetables.

Violetas de Marzo, el primero de los libros protagonizados por Bernie Gunther de la serie Berlín Noir, publicado por Philip Kerr en 1989. No es un título elegido al azar, durante el auge del nazismo en la Alemania posterior a la República de Weimar fueron muchos los que se pegaron al partido nazi a posteriori, esos recién llegados fueron llamados así por el propio Hitler.

En esta primera aventura Bernie Gunther, ex inspector de la Krippo, la policía berlinesa, justo después de dejar su trabajo en el hotel Adón y que ejerce como detective privado, especializándose en localizar personas desaparecidas, un oficio con mucha demanda en la Alemania de 1936. Nos encontraremos a un magnate del acero quien contrata a Gunther para que encuentre al asesino de su hija y de su yerno, ofreciéndole una buena cantidad si recupera las joyas de la familia, robadas durante el crimen.Entretiene.

Nouvelle Babel M. Bussi

Comme chaque matin , Rupert Welt contemplait la longue plage blanche de Tetamanu. Si la téléportation n'avait pas été inventée, ça n'aurait rien changé, il aurait pu vivre le reste de sa vie ici, dans cet atoll des Tuamotu ensoleillé toute l'année, loin de toute terre habitée. Il fit quelques pas dans le sable et rappela son chien. Le berger allemand courait une centaiene une centaine de mètres devant lui, s'amusant à pousser du bout du museau les noix de coco tombées des palmiers. 

Michel Bussi nous plonge ici dans une utopie: une société universelle où la Terre est propriété de tous, où les Etats tels que nous les connaissons n'existent plus, les habitants n'étant plus Français, Brésiliens ou Américains mais Terriens, un monde où tous parlent la même langue. Les religions n'existent plus, toutes les décisions sont prisent de façon collégiale et la téléportation humaine est devenue le seul moyen de locomotion. Malheureusement, on n'y croit pas trop tant ces changements se seraient produits à une vitesse vertigineuse. Il y a bien une enquête policière qui fait suite à une tuerie qui a eu lieu sur l'atoll de Rupert, en Polynésie. Elle est en fait le point de départ d'une plus vaste opération, dans le contexte sensible de la grande fête du centenaire de la téléportation, la Nouvelle Babel. Mois prenant que d'autres Bussi.

Fils de personne J.F. Pasques

L'inscription à l'encre noire avait été tracée en lettres majuscules sur l'en-tête blanc du certificat de décès. Le 6 avril 2005, à 7h40, un homme était officiellement mort. Le corps avait été extrait d'un bassin du jardin des Tuileries, puis allongé sur la terre battue. L'examen avait pris deux minutes au docteur Albert, pas davantage. Le corps était froid. Il avait rejoint la température d el'eau, une dizaine de degrés. A l'intérieur, plus rien ne circulait, tout était figé. les chairs étaient légèrement flétries par l'immersion prolongée. Ce fut une curieuse formalité pour ce généraliste de SOS Médecins soumis aux cadences infernales des visites à domicile. Son patient était déjà mort à son arrivée.

Le thème du roman est annoncé dès les premières pages, on devine qu'il s'agira de la recherche des origines... l'enquête policière se double d'une enquête très personnelle, l'émotion n'est jamais très loin lorsqu'on traite de sujets aussi sensibles.

Los dos lados T. Cardona

La teniente Karen Blecker mantuvo la mirada fija en el ordenador, que parecía reprocharle las dos semanas de ausencia negándose a arrancar. Apretó el ratón varias veces sin conseguir ningún cambio. Con los ojos descansando en el negro, Karen se regodeó en el último fin de semana pasado con Philippe en Bretaña. Aunque de los cuatro días planeados él sólo había podido quedarse dos, había merecido la pena. Habían paseado pro la playa decorada por las patas de las gaviotas y recogido almejas en la marea baja, no habían tocado ningún tema fuera del aquí y ahora , y habían disfrutado cada instante sin pensar ni cuestionar ni el ayer ni el mañana. Todo el camino de vuelta a Madrid se había reprochado el no haber peguntado las miles de cosas que estaban en el aire, pero que no quiso expresar en el momento para no romper la magia entre los dos.

 

Agosto 2016, fiestas de San Lorenzo. Próximo al Monasterio de El Escorial, Toño Martín, jardinero en una casa señorial, encuentra el cadáver maniatado de un hombre. La muerte le sobrevino por deshidratación por lo que su fallecimiento fue premeditadamente cruel. La teniente de la Interpol con destino en el pueblo, Karen Blecker, comienza la investigación ayudada por el brigada Cano. Las pistas les conducen muy pronto a otro crimen ocurrido hace veintisiete años en el cual perdió la vida un niño de manera similar. A pesar de las no pocas personas que se movían alrededor del fallecido, Blecker y Cano no tienen sospechosos. Dos relatos diferentes que acaban por converger en la solución final. En la parte que concierne al verano de 1989, la autora relata en una larga exposición y con una narrativa costumbrista el ambiente vacacional, esas tardes de verano que transcurren despacio sin preocupaciones. Niños, juegos, profesores particulares y recuperación de asignaturas. El tiempo pasa lentamente entre el calor, los mosquitos, rastrillos y jardines soleados.

La oscura memoria de las armas R. Díaz Eterovic

Lo peor era no tener nada que hacer. O casi nada, porque de tanto en tanto me daba el trabajo de encender un cigarrillo, cambiar de casete en el equipo de música y humedecer mi índice derecho para dar vueltas las páginas del libro que leía, sin dejar de estar atento a los golpes que alguien pudiera dar en la puerta de mi oficina. A ratos también intentaba comunicarme con Simenon y cuando el aburrimiento me apretaba el cuello, salía del departamento y bajaba al quiosco de Anselmo a conversar sobre los programas hípicos de la semana y de los mejores ejemplares que habíamos visto correr en distintas etapas de nuestra afición por los caballos y las apuestas. Mi principal ocupación, a falta de clientes que llegaran a la oficina, y lo que me permitía ir tirando por la vida junto con las apuestas afortunadas, consistía en reseñar extensos y aburridos libros de política, sociología, economía y otras ciencias ocultas que pretendían explicar el errático comportamiento del hombre desde sus primeros pasos sobre la tierra.

Heredia debe descubrir a los asesinos de Germán Reyes, un sobreviviente del centro de torturas de Villa Grimaldi que,acaba de ser ejecutado en las puertas de su trabajo. El detective se entromete así en una red de ex militares que lograron, como muchos, eximirse de los juicios reparatorios.

La muse rouge V de Haas

Paris est en liesse; chaque quartier, chaque rue, hurle de joie. Dans les squares, sur les places, des orchestres s'improvisent, fifres, trompettes, mandolines, pianos mécaniques, accordéons, bandonéons, violes et violons, tout peine à couvrir la folle envolée des cloches des églises qui font vibrer la ville jusque dans ses pavés. Les drapeaux flottent aux fenêtres et, malgré le froid qui s'engouffre avec insolence, les balcons rugissent de cris de joie qui montent au ciel comme pour dissoudre la grisaille qui engonce la ville.

« La muse rouge » se situe juste après la Première guerre mondiale, dans un Paris miteux, minable, graveleux, apparemment pourri jusqu’à la moelle. Entre bordels de luxe, maisons « d’abattage » crasseuses jusqu’à la nausée, banlieues où vit (mal) et meurt (vite) un petit peuple sujet aux épidémies, à la recherche d’un crouton quotidien, on voit apparaître la grande faune des riches, plus préoccupée d’enrichissement que de social. Les nombreux personnages « historiques » décrits ici sont dans les dictionnaires, vous pouvez vérifier. Entre bagnes pour enfants (pauvres !) et Colonies sujettes à tous les appétits, un flic intègre et ses collègues tentent de savoir pourquoi un haut diplomate de la Chine nationaliste a été si atrocement lardé de coups de surin alors qu’il rendait à Eros un hommage vibrant, dans un bordel plus huppé que le Georges V. L'auteur a potassé son dictionnaire d’argot  et nous explique cet « argot d’époque » dont presque tous les termes sont oubliés depuis longtemps.
Au travers d’une description sociale sans concession, nos enquêteurs vont de surprise en déconvenue, pour notre plus grand ravissement. L’auteur suscite en nous une foule de sentiments, surtout de l’indignation : comment, c’était ÇA, les années folles ?