L'affaire Courilof I. Némirovsky

A la terrasse déserte d'un café de Nice, deux hommes étaient venus s'asseoir, attirés par la flamme d'un petit brasero rouge.C'était un crépuscule d'automne qui paraissait froid pour cette partie du monde. "Un ciel de Paris..." dit une femme en passant, en montrant les nuages jaunes chassés par le vent. Au bout de peu d'instants, la pluie se mit à tomber, assombrissant davantage la rue vide, où les lumières ne brillaient pas encore; des gouttes traversèrent par places la toile gorgée d'eau, tendue au-dessus du café.  Les duex hommes, -Léon M. ...et celui qui l'avait suivi, qui était entré derrière lui et qui le regardait, depuis, à la dérobée, semblant faire un effort de mémoire pour le reconnaître, se penchèrent tous les deux, du même mouvement, vers  le brasero allumé.

En 1903, dans la Russie tsariste de Nicolas II, le comité révolutionnaire suisse charge un jeune anarchiste de préparer un attentat contre l'un des ministres en place. Léon M., jeune médecin, se fait donc engager chez Valerian Alexandrovitch Courilov, surnommé le Cachalot, ministre de l'éducation, cruel, ambitieux et avide d'honneurs. Némirovski nous décrit des êtres humains avec leurs hésitations, leurs ambitions, leurs faiblesses. Mais aussi une société en pleine déliquescence, qui ne semble pas vraiment réaliser l’ampleur du problème et qui rêve toujours de conserver l’ancienne Russie.

 

Le vin de solitude Némirovsky

Dans la partie du monde où Hélène Karol était née. le soir s'annonçait par une poussière épaisse qui volait lentement dans l'air et retombait avec la nuit humide. Un trouble et rouge lumière errait au bas du ciel; le vent ramenait vers la ville l'odeur des plaines ukrainiennes, une faible et âcre senteur de fumée et la fraîcheur de l'eau et des joncs qui poussaient sur les rives.Le vent soufflait d'Asie; il avait pénétré entre les monts Oural et la mer Caspienne; il avait roulé devant lui ds flots de poussière jaune qui craquait sous les dents; il était aride et cinglant; il emplissait l'air d'un grondement sourd qui s'éloignait et se perdait vers l'ouest. Tout s'apaisait alors. le soleil couchant pâle, et sans forces, voilé d'un nuage livide, plongeait dans le fleuve.




Deuxième lecture, l'enfance malheureuse, d'Hélène élevée par sa gouvernante française Mlle Rose et oubliée par sa mère trop occupée à plaire et séduire les hommes et un père amoureux qui ne veut pas voir. La guerre européenne, puis la révolution bolchevique les oblige à déménager. mais c'est surtout la haine de la fillette envers sa mère, son mépris, sa soif de vengeance...On pense aà un autre ouvrage de Némirovsky Le Bal .

Suite française I.Némirovsky

Chaude, pensaient les Parisiens. L’air du printemps. C’était la nuit en guerre, l’alerte. Mais la nuit s’efface, la guerre est loin. Ceux qui ne dormaient pas, les malades au fond de leur lit,  les mères dont les fils étaient au front, les femmes amoureuses aux yeux fanés par les larmes entendaient le premier souffle de la sirène. Ce n’était encore qu’une  aspiration profonde semblable au soupir qui sort d’une poitrine oppressée. Quelques instants s’écouleraient avant que le ciel tout entier s’emplît de clameurs.

Eté 1940, Paris, les Parisiens fuient la capitale avant l’arrivée des Allemands. Un tableau de différents personnages, isolés, puis qui se rejoignent. La France occupée, la vie au quotidien, les sentiments, les difficultés. Inachevé. Magnifique.

Le vin de solitude I.Némirovsky

Dans la partie du monde où Hélène Karol était née, le soir s'annonçait par une poussière épaisse qui volait lentement dans l'air et retombait avec la nuit humide. Une trouble et rouge lumière errait au bas du ciel; le vent ramenait vers la ville l'odeur des plaines ukrainiennes , une faible et âcre senteur de fumée et la fraîcheur de l'eau et des joncs qui poussaient sur les rives. Le vent soufflait d'Asie; il avait pénétré entre les monts Oural et la mer Caspienne; il avait roulé devant lui des flots de poussière jaune qui craquait sous les dents; il était aride et cinglant; il emplissait l'air d'un grondement sourd qui s'éloignait et se perdait vers l'ouest. Tout s'apaisait alors. Le soleil couchant pâle, et sans forces, voilé d'un nuage livide, plongeait dans le fleuve.
Magnifique description des sentiments de haine.

Chaleur du sang I.Nemirovsky

Nous buvions du punch léger, à la mode de ma jeunesse. Nous étions assis devant le feu, mes cousins Erard, les enfants et moi. C'était un soir d'automne, tout rouge au-dessus des champs labourés trempés de pluie; le couchant de flammes promettait un grand vent pour le lendemain; les corbeaux criaient. Dans cette grande maison glacée l'air souffle de partout avec le goût âpre et fruité qu'il a en cette saison. Ma cousine Helène et sa fille, Colette, grelottaient sous les châles que je leur avais prêtés, des cachemires de ma mère. Comme toutes les fois où elles viennent me voir, elles me demandaient comment je fais pour vivre dans ce trou à rats et Colette, qui est à la veille de se marier, me vantait les charmes de Moulin-Neuf où elle va habiter désormais, "où j'espère vous voir souvent, cousin Silvio", disait-elle. Elle me regardait avec pitié. je suis vieux, pauvre, je suis garçon; je me terre dans une masure de paysan au fond des bois. On sait que j'ai voyagé, que j'ai mangé mon héritage; fils prodigue, lorsque je suis revenu dans mon pays natal, le veau gras lui-même était mort de vieillesse, après m'avoir longtemps espéré en vain.

La proie I. Nemirovsky

-Où va-t-il?
- Est-ce que je sais?...Il est avec les siens comme un étranger...
La famille était réunie dans le salon, une pièce passante, aux quatre portes toujours ouvertes;de là on pouvait épier la vie de la maison. Pour écouter le pas de Jean-Luc, les femmes retinrent leur souffle, mais il était loin déjà.
Laurent Daguerne dit doucement:
- Il est libre...
Il avait eu exactement la réaction que sa femme attendait: sans doute avait-il voulu appeler son fils , dire avec ce petit rire timide qui lui échappait parfois, qui semblait railler son propre coeur: "Viens...Tu n'es jamais là." Mais il avait arrêté les paroles sur ses lèvres, étouffé jusqu'au soupir à peine perceptible et, laissant partir Jean-Luc sans un mot, il avait repris son livre. Maintenant, il paraissait presque heureux. C'était un de ces hommes qui ne sont à l'aise que dans l'abstraction, la méditation, les spéculations de l'esprit; la lecture lui procurait ce qu'à d'autres donne l'alcool: l'oubli de la vie.