Le pays étouffait. Du Nord au Sud, il faisait chaud, une chaleur d'étuve, pire que celle du carême des vingt dernières années se plaignaient ceux qui avaient la force de garder mémoire. Les météorologues soutenaient que cette fournaise et les brouillards de sable qui l'accompagnaient voyageaient depuis les côtes de l'Afrique de l'Ouest , depuis la presqu'île du Cap-Vert, plus précisément , et étaient précurseurs d'autres abominations, pluies furieuses, vents, toutes qualités de cyclone force 4 qui s'abattraient sans relâche sur le pays aussitôt le mois de juillet. Vieux-corps et nourrissons deshydratés mouraient comme des mouches.
Pourquoi faut-il que toute toute tentative de se raconter aboutisse à un fatras de demi-vérités? Pourquoi faut-il que les autobiographies ou les mémoires deviennent trop souvent des édifices de fantaisie d'où l'expression de la simple vérité s'estompe, puis disparaît? Pourquoi l'être humain est-il tellement désireux de se peindre une existence aussi différente de celle qu'il a vécue? Par exemple, je lis dans les brochures rédigées par mes attachées de presse d'après mes propres informations à l'intentention des journalistes et des libraires: "En 1958, elle épouse Mamadou Condé, un comédien guinéen qu'elle avait vu jouer à l'Odéon dans Les Nègres, une pièce de Jean Genet, mise en scène par Rogr Blin et part avec lui pour la Guinée, le seul pays d'Afrique qui ait répondu non au référendum sur la communauté du général De Gaulle. Vie sans fard est une réflexion honnête sur la vie de l'écrivaine, l'Afrique est le décor, les enfants omniprésents, les hommes pas toujours ceux qu'il aurait fallu, une femme qui se bat malgré sa solitude.
