Soif A. Nothomb

J'ai toujours su que l'on me comdamnerait à mort. L'avantage d ecette certitude, c'est que je peux accorder mon attention à ce qui le mérite: les détails. Je pensais que mon procès serait une parodie de justice. Il l'a été en effet, mais pas comme je l'avais cru. A la place de la formalité vite expédiée que j'avais imaginée, j'ai eu droit au grand jeu. Le procureur n'a rien laissé au hasard.  les témoins à charge ont défilé les uns après les autres. Je n'en ai pas cru mes yeux quand j'ai vu arriver les mariés de Cana, mes premiers miraculés.

Bon, dire que j'ai été déçu par Soif relèverait de l'euphémisme.
Pour l'histoire originale, il faudra repasser. Retracer le dernier jour du Christ et son chemin de croix n'a rien de bien inédit, et en plus Amélie Nothomb nous fait profiter de poncifs affligeants entre deux réflexions métaphysiques totalement incompréhensibles. Lu jusqu'a la pag 50/151

Une rose seule M. Barbery

On raconte que dans la Chine ancienne, sous la dynastie des Song du nord, un prince faisait chaque année cultiver un carré de mille pivoines dont, à l'orée de l'été, les corolles ondulaient dans la brise. Durant six jours, assis sur le sol du pavillon de bois où il avait coutume d'admirer la lune, buvant de temps à autre une tasse de thé clair, il observait celles qu'il appelait ses filles. A l'aube et au couchant il arpentait le carré. Au commencement du septième jour, il ordonnait le massacre.

Arrivée page 36... j'ai décroché. Rose est botaniste. Elle vient d'arriver à Kyoto (Japon) pour entendre la lecture du testament de son père qu'elle n'a pas connu. Elle sera escortée pendant quelques jours par l'homme de confiance de son père à la découverte des temples selon une feuille de route préparée par celui-ci. Au cours de ce périple, au milieu des fleurs qui foisonnent et d'une culture qui se dévoile si peu, elle va aller à la rencontre de son père et d'elle-même.
Bien sûr, c'est bien écrit. Bien sûr, c'est poétique.Mais qu'est-ce que c'est ennuyeux !

La particular memoria de Rosa Masur V. Vertlib

En la cocina de un piso comunal de Leningrado, ciudad que desde hacía poco volvía a llamarse San Petersburgo, aunque todo el mundo seguía diciendo Leningrado, la prostituta Svetlana narraba a sus vecinos sobre el lejano y fabulosamente hermoso Aix-en-Provence. Les hablaba de vastas avenidas y plátanos ancestrales, de cálidas veladas al sereno, de parejas que se abrazaban a la sombra de fachadas barrocas, de bares y de cafés repletos de gente, de los placeres de la vida y del arte de no hacer nada, de opulentas frutas y de platos con nombres de impronunciable belleza. En sus relatos, Svetlana evocaba la figura del último conde de Provenza, Renato el Bueno, a cuya vera ella había deambulado por las calles, cruzando ante edificios de estampa burguesa y ante suntuosos palacios nobles...

Autobiográfico en gran medida, Vertlib nació en Leningrado, su familia judia, sufrió todas las desgracias que relata Rosa.  El 750 aniversario de la ciudad alemana de Gigricht y el premio asociado es el pretexto que lleva a Rosa a contar su vida. A partir de la pag 380 cambia la historia, el drama y las injusticias, las humillaciones acaban. Aparece un Stalin héroe, asoma la luz y el sol de Aix, el sueño se ha hecho realidad.

El burlador de Sevilla T. de Molina

 Dirección y versión Xavier Albertí  Escenografía Max Glaenzel

Reparto:  Jonás Alonso: Anfriso / Ripio / Criado, Miguel Ángel Amor: Duque Octavio, Cristina Arias: Isabela / Belisa, Mikel Arostegui Tolivar: Don Juan, Rafa Castejón: Don Gonzalo de Ulloa, Antonio Comas: Rey de Castilla / Rey de Nápoles / Músico / Criado, Alba Enríquez: Arminta, Lara Grube: Doña Ana / Mujer, Álvaro de Juan: Marqués de la Mota / Soldado,  Arturo Querejeta: Padre de Don Juan / Embajador Don Pedro Tenorio, Isabel Rodes: Tisbea, David Soto Giganto: Batricio / Criado, Jorge Varandela: Catalinón

La escenografía, una larga mesa giratoria y un cortinaje que crean un espacio abstracto e impersonal. Un purgatorio para los sentimientos en el que todo está, como decía la vieja broma, a cero grados: ni frío ni calor. Tiene el montaje algún momento de belleza, como la lluvia fina que empapa a los actores, y una apuesta por el distanciamiento a través de la farsa también: Antonio Comas, actor y músico, combina su papel de Rey con números al piano y pito de caña -ese silbato que tiene toda chirigota que se precie-, una comicidad que choca con la austeridad expresiva del montaje.Las cuatro actrices aportan el fuego que les deja el código del montaje, escapándose como pueden con algo de emoción y talento, pero sin poder, claro, dejar de ser seres gélidos a los que cuesta asociar a una desgracia. Como ocurre con casi todo el reparto, son convidados de piedra también en esta historia. Don Juan burla a las mujeres y roba su honor -era entonces la prenda más valiosa- con burdos engaños como valerse de la oscuridad para hacerse pasar por otro. Falla el ritmo, la escenografía y el verso, se hace largo.
 

La cabeza del dragón L. Miranda

Escrita por Ramón María del Valle-Inclán con dirección de Lucía Miranda. Con Francesc Aparicio, Ares B. Fernández, Carmen Escudero, María Gálvez, Carlos González, Marina Moltó, Juan Paños, Chelís Quinzá, Marta Ruiz, Víctor Sáinz Ramírez y Clara Sans Voz en off  José Sacristán Escenografía Alessio Meloni Iluminación Pedro Yagüe Vestuario Anna Tusell

“Hemos convertido el María Guerrero en un tablado de marionetas gigante donde un elenco menor de 30 años nos va a sumergir en esta historia anacrónica que habla de la lucha de la juventud ante el designio heredado”, explica Miranda. “No va a haber títeres sobre el escenario”, matiza, pero sí que hay un trabajo con objetos. Y sobre todo, hay una propuesta escénica inmersiva que inunda el patio de butacas.

Gamberra, irreverente y muy divertida. Buen principio de temporada.